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Die Bodenständlinge Die Sänger dieses Landes sind des heimatlichen Speckes Sänger und sie vergleichen sich ein jeglicher mit einem Baum. Wenn aber große Zeiten anbrechen, die das dicke Ende in sich tragen, dann feiern sie die besoffenen Eintagsworte der jeweiligen Tyrannen. Und wenns vorbei ist, dann singen sie wieder, als ob nichts gewesen wäre, die Sau am Spieß und Kraut und Rüben der Heimat. Ihnen fehlt jedes Wort für die Geschlagenen und Entrechteten von deren Blute Europas Henker trieften. Ich allein singe heute vom Krieg. Denn ungetilgter Schulden Samen ist wieder gereift und neue Drohung verdunkelt die Welt. Als die Partisanen zum Kampf aufbrachen und die Freiheit ihre Morgensterne im Dunkel der Wälder entzündete, da rüsteten sich die Wüsten, da griffen Wälder mit grüner Kraft zu den Waffen, aber die Landesknechte und ihre Schreibknechte sprachen nur von Banditen. Von Ratten zerfressen wurde des deutschen Schlachthauses babylonischer Turm. Aber höher von Jahr zu Jahr hob die Menschheit ihr Haupt voll Blut und Wunden, bestrahlt von Siegeshoffnung. Nun aber blickt neue Gefahr medusenhäuptig auf West und Ost. Michael Guttenbrunner. Foto: Nina Jakl Hakenkreuz Unter dem Sonnenrad hier im Schatten des Galgenbaums predigt Priester Europas im Totenwald! Wandelt den Tränenstrom wandelt Eiter und Blut in des Dankopfers Trank, der dem Sohne fließt, gesalbt mit dem Todesschweiß der Millionen. Hier an die Wand gestellt war, was im Wege stand. Predigt den Fortschritt, freut euch der freien Bahn, freuet der Hölle euch, die schuldlose Beute schluckt, und der Vernichtung! Längst erhöht ist das Kreuz über der Gipfel Ruh. Aber der Galgen rauscht wie ein Mühlenrad, schlägt mit dem Vaterarm in das Gezücht der Gezeugten. Schwarzer Schaum spritzt in das Sonnenrad. Anamnesis Ich war nicht auserwählt. Mich trafen Stein und Spucke. Der Spaten, der mich schlug, grub auch mein Grab, und stieß mich in den Kot, der blutig war. Da schrie ein Schrei aus nervenlosem Leim, und als ich zwischen Äpfeln stand und Blumen erschien vor mir, vom Bajonett durchbohrt brandrot und hirnverbrannt und halb verreckt gesalbt mit Honigseim der Menschensohn. In Suda wars, im Mai, der Sund war blau und Wein und Lorbeer waren marschbereit, mit mir vermischt dem Stahltroß großer Zeit, mit mir vermantscht dem nervenlosen Leim der grossen Heilsarmee aus Schleim und Honigseim. 17
