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Johanna Wieser Verlorene Dinge 1 Lampions im Abendwind — Spektralfarben am Nachtkästchen Sternenlicht sich drehend Planeten an die Wand gemalt die Schatten von Fingern, die Seiten umblättern vor dem Schlaf noch draußen Laternen aneinandergereiht, die Umrisse in den Boden schneiden mit eisigem Licht aus Energiesparlampen, die jede Unebenheit, jeden Makel bestrahlen; gefährlich genau 2 eine weiche Stimme streichelt dir die Wange — hier bei uns passiert dir nichts hier bei uns kommst du zügig ans Ziel hier bei uns hast du größten Komfort hier bei uns: Zweierreihen voneinander abgewandt Sitz an Sitz hinter Sitz die Lehnen senkrecht, unbeweglich wie unbewegt die Fahrt im Railjet durch klimatisierte Landschaft die Fenster verschlossen, vorhanglos gläserne Sicherheit und Transparenz 54 ZWISCHENWELT 3 Und dann durch die Tür, die knarzt wenn sie zurückschwingt, drohend bräunliches Rinnsal die brüchigen Fliesen hinab Spuren hinterlassen von Jahren der Handtuchspender verrostet an einem Nagel neben dem Spiegel, der den engen Raum fleckig zeigt stickig, luftverschmutzt lauwarmes Wasser durch Druck auf den Hebel am Boden und dann ein Seifenspender, silbern, surrend, automatisch das wohlproportionierte Häufchen rosaroten Schaumes in meine ungläubige Hand 4 aber wenn ich auf einer Straße auf einmal ein roter Metallkasten an der Wand oft rostig mit Schrammen seit Jahren dort die Kaugummibällchen bunt übereinander Plastikdiamantringe in Kugelbehältern Hüpfbälle stattdessen dann meistens aber der Fußballkaugummi irgendwo immer ein A loves B ein Schule ist doof ein Kratzer, ein Schuhabdruck aber der Kaugummiautomat war starker dann ist irgendwie alles gut
