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Johanna Wieser
Verlorene Dinge
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Lampions im Abendwind —
Spektralfarben
am Nachtkästchen Sternenlicht
sich drehend
Planeten an die Wand
gemalt die Schatten von
Fingern, die Seiten umblättern
vor dem Schlaf noch
draußen
Laternen aneinandergereiht,
die Umrisse in den Boden
schneiden mit eisigem Licht
aus Energiesparlampen,
die jede Unebenheit,
jeden Makel
bestrahlen;
gefährlich genau
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eine weiche Stimme
streichelt dir die Wange —
hier bei uns
passiert dir nichts
hier bei uns
kommst du zügig ans Ziel
hier bei uns
hast du größten Komfort
hier bei uns:
Zweierreihen
voneinander abgewandt
Sitz an Sitz hinter Sitz
die Lehnen senkrecht, unbeweglich
wie unbewegt
die Fahrt
im Railjet
durch klimatisierte Landschaft
die Fenster verschlossen,
vorhanglos
gläserne Sicherheit
und
Transparenz
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Und dann
durch die Tür, die knarzt
wenn sie zurückschwingt, drohend
bräunliches Rinnsal die brüchigen Fliesen hinab
Spuren hinterlassen von Jahren
der Handtuchspender verrostet
an einem Nagel neben
dem Spiegel, der den engen Raum fleckig zeigt
stickig, luftverschmutzt
lauwarmes Wasser durch
Druck auf den Hebel am Boden
und dann
ein Seifenspender,
silbern,
surrend,
automatisch
das wohlproportionierte Häufchen
rosaroten Schaumes
in meine
ungläubige Hand
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aber wenn ich
auf einer Straße
auf einmal
ein roter Metallkasten
an der Wand
oft rostig
mit Schrammen
seit Jahren dort
die Kaugummibällchen bunt
übereinander Plastikdiamantringe
in Kugelbehältern
Hüpfbälle
stattdessen dann meistens aber
der Fußballkaugummi
irgendwo immer ein
A loves B
ein
Schule ist doof
ein Kratzer, ein Schuhabdruck
aber der Kaugummiautomat
war starker
dann ist irgendwie
alles gut